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Komm,
wir lassen unsere Liebe fliegen.
Wir schreiben sie mit leichten Worten auf ein Blatt Papier und falten
es zu einer Schwalbe.
Dann fahren wir mit dem Aufzug in den 14. Stock,
hoch über die Dächer der Stadt.
Dort, vom Balkon, geben wir unserer Schwalbe der Luft zum Spiel.
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Landet sie
in einem Baum, ist unsere Liebe nur ein Traum;
landet sie auf einem Haus, ist es mit ihr bald aus;
segelt sie in einen Schornstein, geht sie durch Mark und Bein.
Landes sie elegant auf einer Bank, wird unsere Liebe niemals krank.
Fliegt sie so weit, daß wir sie nicht mehr sehen, heißt das:
wir werden als Freunde durchs Leben gehen.
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